Revê-la
um pouco mais cheinha
no supermercado predileto,
da minha cidade natal,
vestido que eu preferia,
tiara que sempre aconselhei…
Nas mãos, uma gôndola e requeijão…
A minha memória enguiça,
o meu olhar embaça,
sem saber, o fotômetro,
onde está mesmo a felicidade,
à focalizar.
Há uma dor em nós,
bem maior
que a dor que provocamos.
É uma dor perdida,
uma dor que esquecemos.
Que de tão grande,
e nós,
tão pequenos;
a vista ainda não alcançava
a dimensão,
a imensidão,
a vastidão
das periferias;
as negras nuvens
se formando
rapidamente ao
leste.
Peste!
A morte é breve,
é só um suspiro.
A morte é uma constante,
é um viajar.
A morte é pequena,
é um instante.
A morte não é pena
se for um alívio.
Os homens
somos pretensiosos
por natureza.
Passam-se anos-luzes
e ao nascer,
ainda feto,
credita
que sabe mais
do que sabe menos.
Passam-se séculos
e ao morrer,
discreto,
professa
que viveu mais
do que viveu menos.
Alguns anos morto,
e ao relembrar,
desafeto,
confesso
que fora idiota mais
do que idiota menos.
Sorriso incontido,
chutes espontâneos ao deitar,
mão súbita que tapeia,
fome após o jantar,
hérnia inventada,
uma sorte a lamuriar,
acordar chorando,
vultos saindo do ar,
tremedeiras ao vento,
briga de vizinhos ao luar,
lágrimas sobre o óculo,
mãe num canto a soluçar,
paixão por Monroe na TV,
pai dormindo na porta do bar.
Sinais do tempo ,
vidas a desmoronar.
Eis que a vida,
é mesmo, um descambar.
Na minha raiva
é que paira
o meu amor.
O meu medo,
a qual não cedo,
é a minha bravura.
A vida é breve
e não se atreve,
se deixamos de viver.
Então me calo
como um fado
a acontecer.
Desisto da vida,
ela que seja atrevida,
ao me prender.
E como fosse
bastante doce
o meu caminho,
é num sonho
que componho
meu entardecer.